Maquita

A los catorce años nos obligaban a decidir entre Ciencias o Letras. Sin entender bien qué significaba una cosa o la otra, ni intuir la repercusión que aquella decisión tendría en el futuro, nos mirábamos y lo único que concluíamos era que estudiar Letras resultaría más fácil. Por eso, sin más criterio que la facilidad o dificultad de una u otra opción, decidí complicarme la vida eligiendo el camino más duro.

En quinto de bachillerato nuestra profesora de Ciencias Naturales se llamaba Maquita. Recién casada y madre de una niña llamada Leticia, era una mujer de gran envergadura, alta y abultada, a la que le encantaba hablar. Aún recuerdo aquel libro de texto cuya primera lección trataba sobre el Paramecio y la Vorticela que debí aprender bien para impresionar a la nueva profesora antes de que las clases fueran declinando su interés por la biología y se convirtieran en reuniones informales en las que nos relataba toda clase de historias personales impulsada por el continuo cuestonario que desplegábamos para evitar entrar en la materia académica.

En una ocasión, no sé a santo de qué, nos dijo que ella era capaz de saber si una señora iba a tener un niño o una niña. Intrigadas, le preguntamos que cómo lo hacía y respondió que para ello tendría que ver tanto a la madre como al padre. Nunca nos dijo qué era lo que tenía que comprobar ¿sería la virilidad del futuro padre o de la futura madre, o por el contrario la femineidad del pater familias para engendrar una hija? ¿Tal vez mirándolos a los dos podría intuir si A+B eran igual a C o D? Tengo que admitir que el signo de interrogación todavía permanece abierto en mi mente. ¡Gracias a Dios que hoy podemos saber el sexo del bebé con una simple ecografía!